впрочем похоже уже поздно...
Ты говорил, что не можешь писать,
Ты говорил, что земля опустела,
И что не можешь уже доверять,
Что никому нет до этого дела....
Ты говорил, что не можешь любить,
Ты говорил, что душа охладела,
Я отвечала: Нельзя же так жить!
Душа твоя сильно слишком горела....
Сгорела до тла, ты решил, что навечно,
Я понимала, что ненавсегда,
Ты говорил так, почти что беспечно,
Я понимала, что это игра.
Все видели маску с веселой улыбкой,
Я - лишь печаль ледяных серых глаз,
И почему то считали ошибкой,
Тот факт, что печальным быть может рассказ...
Ты улыбался уже по привычке,
Живя бесподобно счастливую роль,
И мне ведь казалось, что нету отмычки,
Что б вышла наружу вся старая боль.
Ты не хотел, что б тебя понимали,
И говорил мне: Меня не понять!
Тебя очень многие просто желали,
И это тебе было проще принять.
Теперь все ушло и осталась лишь боль,
И сердце сгорело еще раз до тла,
Я сыплю на рану белую соль,
Не веря, что верить уже не могла...
Ты пишешь стихи о словах, о молчанье,
И хочется крикнуть, не то что сказать,
Но дело сейчас не в моем лишь желанье,
А в том, что не хочешь меня больше знать.
Пусть это отчаянно, больно, жестоко,
И сердце устало от этой любви,
Я успокоюсь, наверно... ты только
Причину всего мне сейчас назави...
Ты будешь молчать или может смеяться,
А я не смогу отвести больше глаз,
Как не смогу я опять улыбаться,
Как улыбался ты тысячи раз...
Вот такая вот безумно-депрессивная фигня, написанная только что...